Posteado por: Andrés | septiembre 24, 2008

Entrada Sin Sentido

No le busquéis sentido alguno a esto, por favor.

1.

El sol frío recibe a los durmientes un día más. La sensación de pérdida se mantiene, mientras una rabia sorda de color rojo crece y escala penosamente por la garganta. Pero no tiene sentido, es un sentimiento que carece de significado, calentado por el sol hasta su desaparición en el mar invisible de la estupidez común.

Contínuamente tocamos nuestra piel, buscando la confirmación de que estamos ahí, que no nos hemos ido al ponerse la luna, que podremos continuar sufriendo dentro de nuestras no deseadas vidas.

2.

En la ciudad desierta, me bato en retirada, acosado por la escasa luz que se escapa entre tus dientes, verdes barreras que crecen, reptando entre los azulejos azules de estas calles sucias y cerradas en las que muero unos días sí y otros también.

Si lo oyes, si lo ves, si lo puedes tocar.

Es lo hermoso dentro de la nada, la presión de esta mente sobre aquel entorno vacio, agresivo en lo yermo de su esterilidad…

Lo hermoso es tan efímero y vacío de significación que, en ocasiones me conduce a la nausea.

3.

Existe una espiral negra ahí dentro, en algún lugar de tu pecho. Habla en los sueños de los perros, de los gatos y de las piedras. Grita en los valles, en las cumbres, vacía las ciudades de hombres y las llena de angustia. Toca mi cristal, lo marca, graba sobre él un nombre que reconozco, pero que no puedo leer.

Tus lágrimas resbalando por el cristal como aceite sobre una lámina de agua cruel e irrompible. La espiral descendiendo.

Tu corazon y mi nombre.

4.

Cruel como el crecimiento de la hierba sobre las rocas frías de un desierto de sal negra. Muchas veces, la vida merece ser cerrada con un portazo, como una maldición vociferada en lo alto de cualquier oscura montaña, devorando la noche con la voracidad del Dragón Emplumado.

El dios de la guerra enarbola la bandera de la Muerte contra todo lo que Es bajo este sol moribundo.

Los ruidos de pequeños engranajes haciendo cricraccricrarrrc, dentro de aquella caja que construí con mis propios huesos, no cesan.

No pueden cesar porque son absurdos en su conjunto.

Y como mi vida se construye de absurdos, el razonamiento está completo.

5.

Un número es la vida, pero lo más aproximado y seguro es el cero. Cero tienes cuando llegas y cero te llevas al morir.

Ni siquiera un recuerdo se va contigo. Las mareas borran tu nombre y las palabras escritas en la frágil arena de la memoria. Nadie recordará por qué viviste, qué te desveló por las noches, quiénes fueron tus seres queridos o tus enemigos, porque recordar es inmoral. Todo ser vivo tiene la obligación de vivir, de seguir adelante sin mirar hacia atrás, sin gastar energía en un ejercicio tan absurdo como antigua es la especie humana.

Renuncio a la memoria como renuncié al sol. Nada quiero tuyo, nada puedes darme que yo quiera.

No recuerdo por qué estoy aquí, si no llueve sobre el suelo de esta estúpida ciudad.


Responses

  1. Me ha gustado. De hecho, voy a robarte un parrafo.

  2. […] El jardín Bentónico […]

  3. El cuarto y el quinto son geniales.

  4. Gracias

  5. No le he buscado sentido, no obstante creo que se lo he encontrado.

    Ya sabes, la ley de Murphy, cuando no buscas algo es cuando lo encuentras 😛

    Un saludo!

  6. Pues me encanta que se lo hayas encontrado. ¿Qué crees que significa, entonces?

  7. Pues que lo que sentimos no es nada más que una reacción fisiológica, una mezcla de impulsos eléctricos y químicos, es decir, algo totalmente “efímero y vacío de significación”

    Vamos, es lo que eh interpretado yo, quizás el post iba por otro camino, pero es lo que me ha dado de pesar a mi😉


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